Надетый свитер пахнет вчерашним дымом.
Любая мысль остается звенеть в ушах,
что та монета. Не стелется пелериной –
туман сгустился белой холодной глиной
и не дает мне попросту сделать шаг.
Такое утро – озерное, луговое,
росистое – когда б тут росла трава.
И хочется, чтоб нас оказалось двое.
Но здесь туман, ты знаешь, такого кроя,
что выйдет нашей нежности маловат.
И то, что мы не вместе – уже не горе.
Бросай кострище, но заметай следы.
Идешь вот так в тумане, как в Мертвом море,
и вдруг понимаешь, стоя на светофоре,
что с той стороны кому-то не виден ты.