Огонь его любви тоски превыше.
Вот город, вот брусчатка мостовой,
Вот темные готические крыши,
Подернутые лунной синевой.
Вот влажные стволы, вот цвета меди
Листы, как крылья ангелов в раю...
Из сотен человеческих комедий
Он выберет смертельную – свою.
Судьба его уже дешевле пыли,
Вчерашних объявлений и газет,
Его вражда и ложь приговорили
За вечную «езду на красный свет».
Слепым не разобрать его резоны,
Глухим не уловить, как жжется речь,
Он дышит и живет не по сезону,
Сжимая на ходу бесплотный меч.
Он сделал все, что мог уже, пожалуй...
Душа, как степь в жару, обожжена.
Ее еще вчера кольнуло жало
Опасного, как яд, веретена.
И, правда, этот мир, как сон устроен.
Вон чудища полезли из щелей.
И, кажется, таким усталым воин,
И, кажется, таким всесильным змей.
А этих узких улиц наважденье,
И кружево листвы, и слез роса,
Он думал, что домой ведут ступени...
Ну правильно. Домой. На небеса.
14.06.14