Двадцать восемь строк о том, что было или будет,
Осень пишет в тишине:
Лишних слов не нужно сыпать красно-жёлтой грудой -
Зов природы ясен мне.
Оды ветра, посвящённые зиме, лукавы -
Это просто миг, порыв;
Острой болью мрак тоски по лету сердцем правит,
Голый ясень - нервный срыв.
Маску сбросил лес... "Закончен бал!" - сказал вдруг август,
Носом старый дуб клюёт,
Странной ели только свежесть зелени не гаснет -
Целый год кружит без нот.
Вот и вестник снежной королевы бьёт морозом
Вместе с инеем сухим,
Линию стирают горизонта мглы прогнозы,
Стаю уток прячет дым.
Сутки прежние, но мало в них дневного света,
Бежевый повсюду тон;
Будто вежливо прощается пичуга с веткой -
Нежная печаль как звон.
Вдаль уносит трель последнюю холодный воздух
(Осень пишет обо всём);
Тише стонет ветер о зиме, поднявшись к звёздам;
Крона клёна - мне как ком.
Ровно двадцать восемь строк без всяких рамок строгих -
Вкратце ноября ответ;
Зря не спорю с Днём Рождения - он дан мне Богом,
Скоро двадцать восемь лет.
Осень 2013