Нам не о чем. Только лишь небо так заливается, так хохочет громом.
Старые кеды промокли; это не обсуждается - вот-вот, близко-близко, и ты уже будешь дома,
С сиреневым зонтиком, как Мэри Поппинс, ведома
Кем-то Высшим, кому все это нравится.
Без всяких там, условностей, многоточий.
Так хочется спать, до самой спокойной ночи,
А ты оправдаешь "в дождь тянет на поболтать" -
А дальше плевать: что судьи, что прокуроры...
Меть выше, будет некого обвинять.
И дыши, дыши. Пока этот воздух проточен,
Он, как вода, не сможет тебя обнять...