подумаешь, верста — туда-сюда.
семь вёрст не крюк для бешенной собаки,
осмелившийся только после драки
не кулакам, а глотке волю дать,
облаяв всех. кто прав, кто виноват
ей разбираться некогда, тем боле,
что вывести на языке мозоли
не помогает даже трын-трава.
бежит и брешет, брешет и бежит,
а вёрсты не помечены столбами.
облезлый хвост трепещет, словно знамя.
а что ещё, когда — собачья жизнь?