Острые края ранят,
Тротуаров ленты качают,
Мечты лишь в пропасть толкают, манят,
Но смерть, она всегда побеждает.
И снова летят листья,
Они опять несут с собой осень,
Они - ее парашютисты,
Они ее нагую на землю бросят.
И нас не спросят,
Устроят пепелище,
Сгорят закатами,
Расползутся по днищу,
Моей вселенной...
И непременно,
Зима скует останки, что нетленны,
Их тут тыщи,
Остановиться
Они не смогут
В том их дорога,
В том их смысл.
Моя тревога,
Еще немного,
И превратится...
Еще немного...
Еще немного...
12.02.2014