За окном бушует гроза,
За окном весна… и война!
И хоть против я был, не за,
Всё равно, и моя вина:
Что в крови у беркута клюв,
Что собаки дерутся за кость,
Что царит на улицах лють,
И, что в людях плещется злость.
Не могу отвести свой взгляд
От багровых, вдали, облаков:
«Да закат это!» - все говорят,
Но я знаю, что это – кровь!