Стоит у входа в дом торговли
С протянутой рукою иммигрант.
Поникнув от несчастной доли,
Ждёт милосердия людского грант.
Он с несмываемым загаром
Приехал к нам из кишлака,
И безразличием усталым
Напоминал мне ишака.
И кто на нём ни наживался:
И ФМС,и мент,прораб -
Он дойною коровой оказался,
А для кого-то был как раб.
Они по очереди спали
В подсобках тесных и сырых.
Их на работе так прижали,
Что не давали выходных.
Не знаю,что же с ним случилось:
Быть может, обкурился анаши,
К аллаху,может,впал в немилость,
Возможно,что ограбили свои.
К его делам я не причастен
С любой,возьмите,стороны,
Но, если быть к себе пристрастным,
В том - доля и моей вины.