Мы вверяем жизни пилотам, у которых стаж в километраже,
высоте и часах,
мы внимаем словам странника, что читает по нашей ладони,
пьем воду из колодца, куда бежит она подземными
невидимыми ручьями,
мы пишем строки, не понимая какими неземными путями
они превращают слова в песни
и слышим ритм, биение сердца, стук западни,
любим в ярких солнечных лучах греться
или прятаться за шторкой иллюминатора.
По ту сторону - поверхность планеты
ниже этой махины на тысячи километров,
она похожа на карту в учебном пособии
что пытались донести до нас учителя географии,
научить ее прочтению,
но зачем нам карты без полетов? Без пилотов?
Без салонной прохлады, без невесомости чувства,
без трапа самолета?
Пробивая слои атмосферы со скоростью ветра
нестись навстречу новому свету,
приключениям на то самое место,
чтобы дышать соленым морским воздухом,
топтать травы босыми ногами,
подниматься на вершины Гималаев,
просыпаться от стука вороны,
сражаться за жизнь в водах океана,
смеяться над деревенскими тропами,
где что не шаг - то выбор за тобой:
будь-то скользко или навоз под ногой,
пить чай из свежесобранной мяты,
упираясь ногами в многолетней древо,
погружаться в истории одного или другого,
вырисовывая в сознании картины,
где идеально краской стелется масло,
где ничего не бывает случайным.
И ты понимаешь: в сердце еще не угасло
умение резвиться как в детстве,
танцевать несуразные танцы,
гулять по лесу медленно, будто в трансе,
спотыкаясь о корни сосновых;
Не беда, если электричество погасло,
вода бежит из крана чуть теплой,
мы завернемся в яркие непальские одежды,
закажем масала-чай и обязательно несладкий,
чтобы потом самим размешивать
крупные кристаллы сахара,
что в потоке носятся будто в салки
решили погонять.
И снова полеты, самолеты, багажные полки
месяцы в чемодан,
кое-как сувенирам досталось место.
Свернувшись в не очень удобном кресле,
мы закрываем глаза и попадаем в сон.
3.06.14