Я не поехал как-то раз в Чечню,
Не потому, признаюсь вам, что струсил,
Всерьёз я не воспринимал войну,
Хотя там тоже убивали русских.
Теперь вот оказалось, я был прав,
Тогда, я много сделал для чеченцев,
Заботился об их защите прав,
Не принимая их за иноверцев.
Моих собкоров убивали там,
Но я упрямо на войну не ехал -
В запарке, вслед за ними по пятам,
И не оставил там своей я вехи.
И Лермонтов, и Пушкин, и Толстой -
Достаточно там прежде побывало,
Мне показалось, выстрел холостой
Расслышал там я с самого начала.
Когда однажды вдруг силовики
Народ чеченский ворами назвали,
Я выступил, хоть было не с руки -
За это бы никто не дал медали.
Но обошлось, а тех силовиков
Тогда на новых быстро заменили,
И всё срослось без этих дураков,
Что бегали, как загнанные в мыле.
А вот сейчас хочу я на войну,
Но жалко, что теперь не посылают,
Не ставлю это я себе в вину,
Но кажется, завою и залаю!
Пока сижу я здесь, прожжённый пёс,
Мальчишек-репортёров убивают,
И знаю, что на этот раз - всерьёз,
И что война там без конца и края.
А значит, доберётся до меня,
Я подожду - запишут в ополченье,
Дожил, похоже, до того я дня,
Когда война приобрела значенье.