У искусства вовсе нет цены,
Также как и нет суразной платы
Мастеру за боль его вины,
Духу за его ума палаты.
Вижу, что ты спорить уж готов:
Сотбис, вернисаж, блошиный рынок.
Продают там то, что у богов
Стащено - от Мира всё до крынок.
Чтоб проверить верность слов моих,
Разверни предметы в путь обратный:
Денег, сколько сможешь, собери
И найми за них ума палаты,
Руки, Богом данные, купи -
Закажи такое, что не снилось.
Сданное за деньги предъяви
Сотбисам. Увидишь, как всё смылось:
Руки будут коротки совсем,
А ума - чуть с носовой платочек.
Плод проплаченный и мелок, и незрел,-
Дух не возвышается, хлопочет.
У искусства нет иной цены
Кроме мук, бессонницы и взлёта,
Вечной неискупленной вины
И совсем небесного чего-то.
Папка 6-7 - стихотворение - 11