Пылит извилистой тропой,
Наш путь земной
И, Бог лишь знает,
Кто и когда, что обретёт,
Или быть может потеряет.
.
Роднятся души в том пути,
Друзей, любимых обретая,
Чтоб легче было путь пройти
Плечо, друг другу подставляя.
А среди холода в ночи,
Любовью сердце согревая.
Но, так устроен Божий свет,
Известной всем, но до сих пор,
Не познанной науки:
Немало сильных есть людей,
Но все в миру,
Перед судьбою хрупки.
Уходят близкие, друзья,
Чтоб превратиться в незабудки.
На клумбах памяти цветя…
…Уж не услышать нам их шутки.
Не ощутить тепло их рук
И, не увидеть свет на лицах,
Куда уходят все они,
Живым не пересечь границу.
И, по прошествии времен,
Наткнёшься на забытый номер,
Где не ответит уж никто,
Какой бы силы не был зуммер.
Лишь иногда, в глубоком сне,
До нас доносятся их звуки,
Нахлынут слёзы на глаза,
Постылой муки, от разлуки.
И тихим, памятным дождём,
Польют на клумбах незабудки.
А нам, вперёд остался путь,
Какой длинны, мы не узнаем,
В душе с собою пронесём,
Боль от потерь, что мы теряем.
И, будет память вызывать,
Гудки в глубины посылая,
Образы тех, кто не придёт,
Назад дороги не бывает.
Ни для кого и никогда,
Нам это не дано исправить.
Оставил Бог одну лишь связь,
Одну лишь нить нам…
Нашу память.