Капля медленно летела, а рука её ждала.
В этом миге откровения открывалась новизна.
В нём - открытые ладони и закрытые глаза...
Эхо капля не подарит, но за ней придёт гроза.
По-весеннему задорно застучит дождём капель.
И закончится нечаянно, молодой смешной апрель.
И сольются капли в реку, навсегда забрав с собой,
Ту мечту, которой нет уж, но которая с тобой.
Дождь всё смоет. Всё умчится в голубую прядь небес,
И обратно возвратится май - пора лихих повес.
Метит солнечной рукою - дни, беспечного меня.
И уходит беспокоить вёсны, прошлым бередя.
Так летела капля плавно и кружила танец свой.
Я лишь руку протянул ей, над своею головой.
И она мне рассказала, что искала не меня.
На ладонь упав - растаяла, мокрым следом исходя.
Так и мы, как капли падаем, и уходим в мир реки.
Жизнь течёт и капли падают в бесконечность суеты.
Растворяются, сливаются - в водопад бросаясь свой.
В этом кружеве мерцающем - капли станут вновь собой.
Мир поэзии не балует, рифмой смысл не спасти.
Буквы, будто капли падают, и сливаясь в ручейки,
Слов горячих и холодных, с пеною или искрой...
Будут мысли откровением, где роса пришла с зарёй.
На травинке нежно розовой - бисер будто невпопад.
Затаив дыхание слушаю - капли тихо говорят.
О небесном и о низменном, им всё ведомо до нас.
Переливами лучистыми, в профиль, сверху и анфас.
Разница в тебе скрывается. Кто смешал понятия все?
Рассыпаясь, рассыпаются - буквы-капли неглиже.
Обнаженные пророчеством, солнцем грезят и дождём.
Книги капель-слов - убожество, как стоячий водоём.
Пониманием не маяться. Руку к сердцу не прижать.
Уплыву. Может останется что узнать, и что сказать...