И пахнут страницы замшелою стариною.
Для них я – далёкое нечто по имени «позже».
На выцветших клеточках теплится слово живое,
но буквы, что пишутся мною, громки и ничтожны.
Осыплется стих в Соломоновы копи тетради,
как если бы чашку с горячей водой опрокинуть –
и то, что уже поселилось на жёлтой бумаге,
едва задышав,
замолчит
и в молчании сгинет.
Но то сохранится, что дремлет под загнутым краем,
и станет тем смыслом,
который неведом
и зыбок.
И я, в междустрочиях мысль своей нарекая,
за тенью её прослежу в межстраничных изгибах,
где зиждется правда, умывшись удушливой пылью,
и время боится обложки коснуться дыханьем.
И медленно-медленно эти чернила остынут,
и станут смотреть молчаливо,
как давние шрамы.
21-22 июня 2014 года
"Неведомо то, что за этими стенами из кирпича..."
http://www.stihi.ru/2014/06/18/1817