Прости меня, что я была
Твоим несбывшимся блаженством.
Что в клочья мозг разорвала
Своим негласным совершенством.
Прости меня, что я жила,
Когда хотел, чтоб не было меня в помине.
Что тебе душу отдала,
Твоей же так и не постигла я до ныне.
Прости, что я пишу тебе стихи,
Когда ты ждешь, чтоб я молчала.
Что стала пробуждением стихий,
Которым ни конца нет, ни начала.
Прости меня, что я ждала,
Когда давно поставил точку.
Что нежным именем звала,
А ты хотел быть в одиночку.
Прости, что твой нарушила покой,
Когда лишил меня покоя,
Желая стать подругой и женой.
Что я теперь ни то, и ни другое.
Прости, что твой самообман
Питала нежными речами.
И приносила в твой туман
Свет за упрямыми плечами.
Прости, что я не поняла
Твоих невнятнейших намеков.
И будто бы глухой была
К потоку злобы и упреков.
Прости меня, что я пришла,
Когда хотел, чтоб далеко ушла я.
Прости меня, что я была
В твоем аду напоминаньем рая…