Он где-то бродит между этих линий.
Он где-то прячется за тени, между строк.
И уж исхожен вдоль и поперек им «Старший Плиний»
И в этих выброшенных строках есть да хоть какой-то прок.
Слова от чувств прожгут бумагу, или – намочат.
И взглянет он в ночное небо, не спеша.
И сказанное вдруг этот поток бурлящий обесточит.
И вдруг оцепенеет от безмолвия душа.
И он замрет от неожиданности в позе,
Что выдаст всю его играющую гамму чувств.
Или точнее – их отсутствие, почивших в Бозе.
И память медленно отправится ко сну, поняв, что ларчик пуст…