Был июль. На переломе.
Помню. Полдень. Пекло. В полдне,
в духоте —
ливень.
Лом летящих молний.
Лёд локтей.
Ты. Легка. Вошла без стука.
Кома комнат. Страсть и ступор.
Омут лип.
Твёрдо,
взвешенно
и скупо.
Пожалейте. Не рискуйте. Отболит.
Разве этим лето живо?
Праздной суетой ужимок
на двоих?
А сирень? Непостижима.
Лето — двум? — а роспись жилок
на виске у пассажира?
...соловьи?
Нет, извольте. Было личным.
Стало летним, электричным —
Плоть стихов.
Ну, примите, нет величья
воспевать мои отличья,
шлейф духов.
И ушла. И сразу — стихло.
Если пелось — только сиплым
и глухим.
Духота. Но как в ней сильно
те духи.
© Константин Потапов