Всю жизнь мечтал о белом свитере
С большим, большим воротником.
Сейчас я стар.Ругаюсь матом в Твиттере,
У горла тихо давит ком.
Обидно, столько снов и помыслов,
Не сбывшись умерло уже,
За хлеб насущный в вечном промысле
Так и остался неглиже.
Тропою Данте и Вергилия
Порою хаживал во мгле,
Людское горе, войны видел я
И счастье жизни на земле.
Бывал в Анголе, Конго, Кении,
Облазил дивный Сингапур,
Встречал страшнее черта гениев
И ангелоподобных дур.
Я плавал в Ниле с крокодилами,
Кричал с заснеженных вершин,
На сене спал, обнявшись с вилами,
Не зная видимых причин
Роптать на Бога. Было многое:
Резвился с Бахусом подчас,
Но телеса свои убогие
И душу покаяньем спас.
А в галереях, там, где шепотом
Общались кисти и перо,
Со мной делились странным опытом
Дега, Моне и Писсарро.
Приятель музам композиторов,
Я сам играю и пою,
Но вот мечта о белом свитере...
Не получилось, мать твою!