+
Даже в это дождливое снотворное утро
ясно, что Земля шарообразна,
удивительна, очаровательна, разнообразна,
и на поверхности её удержаться трудно –
либо взлетай, либо зарывайся.
Капли скатываются по стеклу и исчезают.
Ты и не угадаешь даже лунное затменье –
завтра – тот же дождь, невзирая на воскресенье.
Конечно, любовь свою, как тончайшую чашу,
вылепливаешь из телесного цвета тёплой глины
и продолжаешь нести на цыпочках и на кончиках пальцев,
будто по проволоке над ареной в виду безразличных
свидетелей,
из которых только четверо-пятеро выслеживают нас,
а остальные заняты своими делами.
Сверху видны их веки, сбоку – белки глаз,
и не видно выхода.
… Но завтра не было дождя и воскресенья.
+