Стоишь пред ним стыдливо, без купюр,
Но дальше тела вряд ли он заглянет.
Он морщит лоб, ссутулен, очень хмур,
Сегодня, видно, сбил прицел Амур.
И пусть тебя к нему так сильно тянет,
Ему за ширму кожи не взглянуть,
И не понять ему намёков тела.
Как томно волновалась твоя грудь,
Покуда ты в глаза его смотрела.
Он оботрёт истерзанную кисть
И повелит тебе скорей одеться.
Наполнив краской пожелтевший лист,
Пустым оставит каменное сердце.
Художник, стул, мольберт и тишина...
Ему так трудно окунуться в чувства,
Пусть даже ты пред ним обнажена.
Он верен лишь одной любви - к искусству!
23.06.2014