Я такой же как встарь, свердловский –
был когда-то на карте город.
По закатной своей полоске
на Уральский хребет наколот,
по дворам, как ладонь, изрезан,
на проезды расчерчен тонко,
вздыблен в волосы ирокезов
и изведан до хрипа в бронхах.
Ну, казалось бы, только имя
изменили, а город тот же,
и хотелось бы со своими
снами детскими слиться кожей.
Только вычеркнут я из списков,
но, по счастью, своею ручкой…
Птица-память витает близко –
там, за проволокой колючей.
Дело будничное, земеля,
строй шалаш на моей полянке.
Я и голоса не имею
посочувствовать: милый, глянь-ка
кто на сцене в плетёт лимерик,
одобрением огорошен…
Ты уютно засел в партере
Ты уверенно бьёшь в ладоши…