Среди разброда и шатаний,
Наветов злобных и хулы,
Я сохранил родник сказаний
От заражения "чумы" –
Болезни страшной и опасной:
Забыть, стереть и уповать
На то, что мир, как ад – прекрасный,
И в нём отныне доживать.
Одна попса, шансон и шоу,
Жестокость, секса крутизна,
Стриптиз и танцы гоу-гоу,
А вместо книг – белиберда.
Поэтов нет, одни приколы,
Ни прозы, драмы, ни кино,
TV – событий протоколы,
Писатель выдохся давно.
А где же Бунин и Никулин,
Толстой, Крамской, Леонов, Фет,
Есенин, Даль, Спартак Мишулин?
Ответ: "Ушли, а боле нет".
Пишу о разном: о народе,
Героях, Родине, любви,
Неброской нашенской природе,
И русской пламенной крови.
Пытаюсь "сеять" там, где "сухо",
Где души умерли давно,
Где только к злату чутко ухо,
А к чести заткнуто оно.
Пишу и рву напрасно нервы.
А, кто читает? Главно: где?!
В киоске "перлы" юной стервы
Об олигархе и "звезде".
Всё – пыль, всё – тлен, гламура слякоть,
Без чувства, сердца, без основ,
Не книги, нет, а чтива мякоть –
Начинка задниц, не голов.
_________________
26 июня 2014 года
Василий Росов