Тебе кажется, что про себя знаешь мало.
Заворачиваешь облака, а там - правда…
И летаешь на выросших крыльях упрямо,
Понимая, что правда за боль есть награда.
Ложь да истина - вовсе не мёртвые камни:
Вечно падал на них, разбивал свои крылья.
Но лепил все цветные стихи ты руками
Из божественных глин и любви, как святыни.
В изваянья вдувал ароматы от Неба.
Научился у птиц понимать разговоры,
Ведь кормил их последними крохами хлеба
И открыл, почему небо птицам покорно.
Тебе кажется, что про себя знаешь мало?