Ночь. Дорога.
В кибитке – двое.
Белый град. У порога
пала последняя лошадь.
Хлещет дождь.
И заперты все замки на воротах.
Бродяги ищут спасенья в словах,
слова – щит и меч, и плащ от дождя.
– Больше нет вина!
– А вины на сотню острогов...
– Замолчите! И не стучите, – ворчит ямщик.
Открывают раскаявшимся.
– Как он выглядит?
– Я не знаю. Хоть кто-нибудь видел время?
Везёт, на нас не оглядываясь.
– Говорят, было время,
ногу в стремя, соловьиное пение...
– ... потом звездопад, истошные вопли цикад,
посвист ветра и – тишина.
– В городах по пути отчего-то всегда наступала зима,
а хозяйки дворов постоялых
зябко кутались в рваные шали.
– Мы с тобой и сюда опоздали.
– Деньги, ласки, слова промотали.
Ямщику нам едва ли
будет чем заплатить.
– Но пока мы с тобой заодно,
согласился бы ты всю дорогу с начала со мною пройти?
– Да. Но нам не дано. Никому не дано.
– А давай убежим?
24-25.06.2014