Какое лето вылеплено из глины, янтарной патокой собрано в чашу дня. Здесь по утрам приходишь к себе с повинной за то, что свету этому изменял, живешь в посте, в труде, в чистоте сердечной, не помышляя больше о суете. И кажется, что лето пребудет вечно – пресветлых снов достойным, благих вестей.
Но колокол под ребрами дышит гулко, и вторит шагу, взбалмошен и упрям.
Мы встретимся в излучине переулка на берегу холодного ноября.