Каждому человеку посвящается…
В дождливый и пасмурный проклятый день
С смертельною раною в самое сердце,
По грязи вдаль, чавкая, ползала тень,
Назад зазывали свинцовые берцы.
Солдаты не плачут. Лишь зубы сомкнув,
Он страху показывал потную спину;
Средь пуль и в бомбежке в грязи утонув,
В гнилую пасть смерти гранату закинул.
О нет, он сейчас не готов умирать,
Пусть рана кричит убийственной болью,
Хоть лежа, в грязи, но победу сорвать,
Чтоб зло содрогнулось, закашлявшись кровью.
Солдаты не плачут. Он с криком «ура!»
Взметнул светлый флаг над грязной землею;
А пуля навылет плечо прорвала,
И в грязь флаг упал, прокружившись петлею.
Но вместо того, чтоб затихнуть навек,
Солдат бросил взор прямо в логово смерти,
Где сотни костей от своих человек,
И пир предвкушают жующие черти.
Солдаты не плачут. Он смрад ощутил, -
То смерть на него трупным ядом дохнула;
В глаза ее смело он взгляд устремил,
И вдруг тень тревоги там промелькнула.
К нему же никто из своих не спешил,
Но сердце не пачкала горечь обиды;
Забывших его он безмолвно простил,
И дальше сражался, не подав и виду.
Безжизненно тело сравнялось с землей, -
Ведь рана смертельна, не будет иначе;
Победа придет с предрассветной зарей,
Не будет войны. Ведь солдаты не плачут.