Сигнал дадут цветы, или трава,
иль солнце, задержав на миг свой путь в зените,
но птицы вдруг почувствуют: пора
лететь на родину. Мы вылетаем. Ждите.
И мы их ждем, в душе своей кичась,
что отчина их здесь, а не за морем синим,
что рядом с нами в выси оперясь
поднимутся птенцы крылатые России.
Мы ждем. Они летят. Извечен путь.
Над чашами морей, над тропами кентавров
мелькнут стрелой, ветрам подставив грудь,
наивные глупцы – потомки динозавров.
Они летят, надеждами полны…
А мы давным-давно готовы к бурной встрече:
ружейные заряжены стволы
от мелкой дроби до безжалостной картечи.