О чем плачут цикады, о ком,
В этот зной, в это летнее пекло?
Их протяжный, опустошающий вой,
Даже внутренний голос глохнет и меркнет.
Раздирают в куски тишину,
С треском нот высоких,
В щепки.
Панихиду поют
Кому?
Уходящему, прошлому, предкам.