Под серый панцирь низких туч
легли пустынные просёлки,
не озаряет светлый луч
луж потускневшие осколки.
Промокший сад уныло ждёт
тепла, дарованного свыше,
но дождь который день поёт,
шлифуя стынущие крыши.
Как будто дни из октября -
так мало воздуха и света,
и ветер письма потерял
от заблудившегося лета…