«И вновь к бумаге тянется рука...»
А пишем-то уже не на бумаге...
Набрать строку — работа так легка,
Не требует уменья и отваги.
Витает призрак Музы надо мной,
С лицом полузнакомым и бедовым,
И стих во мне зашевелился снова -
Веселый, ненадежный и шальной...
Забавное занятье — рифмовать,
Укладывать слова в тугое ложе,
Чтоб был сонет так идеально сложен,
Что только восхититься — и в печать...
Чтоб внутренний редактор, змей, педант -
И тот бы вмиг признал за мной талант.....