Приветствую на своей странице всех авторов Стихи.ру.
Площадка сетевой поэзии «Единомышьленники» совместно с Оргкомитетом Всероссийского поэтического конкурса им. Н. М. Рубцова приняли решение о проведении серии дистанционных конкурсов, посвященных творчеству Николая Рубцова
В этом конкурсе появится специальная номинация «Разговор с Рубцовым».Победитель в этой номинации определяется именно Оргкомитетом. Лучшему автору в номинации «Разговор с Рубцовым» высылается диплом конкурса и памятный подарок — книга со стихами Николая Рубцова, изданная известным литературоведом, лично знавшим поэта, Станиславом Лесневским
Все стихи , поступившие на конкурс, были подвергнуты отбору по принципу соответствия теме. Семь произведений не было принято на конкурс. Все стихи будут без указания их авторства высланы Оркомитету.
1,2,3 места победителей будут традиционно награждаться стихобаллами площадкой.
Голосование проводится по следующим правилам:
1. Голоса гостей и авторов равны.
2. Срок голосования до 21.00 07 июля 2014 г.
3. Выбираем от 3 до 7 понравившихся стихов.
4. За свое произведение не голосуем.
5. Непроголосовавший автор лишается стихобального приза.
6. Вне конкурса оцениваем по желанию.
*********************************************
1. "Разговор с Николаем Рубцовым"
Ты ушёл в крещенские морозы,
Так и не допев «звезду полей»,
Стынущие на ветру берёзы,
Шорохи весны и тополей.
Ты ушёл по глупости, случайно,
Ненароком, даже не на зло,
Неожиданно, необычайно,
Прославляя тихое село.
Как писал когда-то и Есенин,
Оставляя что-то для меня,
И закат пылающий, осенний,
И задворки тающего дня.
Ты ушёл, а в сердце столько грусти!..
Незнакомый голос в тишине
Прошептал, ломая ветку с хрустом,
- Слышите, Рубцова Коли нет!..
Вот и ты глазами голубыми,
Как и тот поэт-сорокоуст,
Отглядел, подчас в кабацком дыме,
На угоры и святую Русь.
Ты ушёл, и сразу стало пусто
В мире поэтических страстей.
Где же вы, зарницы захолустья,
И следы от белых кораблей?
Всё же грусть развеется над долом,
Невзначай, над бездною морской,
Запоёт другой поэт о доле
На виду у журавлей, с тоской
О зелёной чаще, грозном Ляле…
Нет! С щемящей грустью и печалью
Не ушёл от нас в могилу ты,
А сошёл на луг нарвать цветы,
(Где-нибудь в окрестностях Ветлуги),
Чтобы "долго гнать велосипед"
И любимой девушке-подруге
Подарить вербейника букет.
2. "Шумят дубы"
«О чём шумят
Друзья мои, поэты…»
Николай Рубцов
Шумят дубы в дубраве млечной,
Хотят о чём-то рассказать
Порой почти по-человечьи,
Но человеку не понять.
Не гнутся гордые их главы,
Один лишь вектор дан уму.
Не потому ли речь картава,
А смысл не ясен никому.
Совсем неведомо прохожим,
С утра бредущим кто куда,
Какие беды их тревожат,
Какая мучает звезда,
Ведь сердце где-то в сердцевине,
Круги годичные вокруг.
Глуха древесная твердыня,
Лишь космос виден в верхний люк.
Не сбавить спесь, не сгладить плечи,
Не снизойти до слов простых.
Шумят дубы в дубраве млечной.
Еще Рубцов писал про них.
3. "Любимые голоса"
Прекрасными, любимыми стихами
Наполнены знакомые тома.
В них – пища для души и для ума.
Поэты разговаривают с нами...
Они писали книги не сейчас,
Но вышло так, что время сохранило
Наследие творцов и наделило
Правами собеседников и нас.
Представьте рядом Пушкина А.С.
Да он бы нас, наверно, не заметил!
А может быть, кивнул или ответил,
Увидев неподдельный интерес,
Но вряд ли бы прочёл свои стихи.
А Лермонтов, скорей, прошёл бы мимо:
Он гордым был и очень нелюдимым,
Тем более – закрытым для других.
А кто при жизни не был знаменит,
Наверно, был бы рад общенью с нами.
Сказал бы: "Вот, мол, балуюсь стихами,
А ни в одном кармане не звенит..."*
Он так и не дождался перемен...
Ему такая слава и не снилась:
Страна его, как сына, полюбила,
А раньше для неё он был никем...
Судьба Поэта часто тяжела,
И чем он гениальней, тем труднее
Она была. Тем критики вреднее –
Так повелось. Но зависть – как зола:
Рассыпалась – и нет уже следов,
И преданы забвению тираны,
Но жив печальный голос Мандельштама
Среди других любимых голосов!
* Вольное цитирование стихотворения Николая Рубцова «Элегия»:
Стукнул по карману – не звенит.
Стукнул по другому – не слыхать.
В тихий свой, таинственный зенит
Полетели мысли отдыхать.
4. "Советским поэтам"
Не стыдитесь прошлого, поэты,
И порывов песенной души.
Были песни искренне пропеты
И уж этим были хороши.
ТАК вы жизни слышали дыханье,
И ТАКОЙ она была для вас:
Вешних ли садов благоуханье,
Осени ли ветреной рассказ,
Горькие ли радости Победы,
Заблуждений ли счастливый хмель…
Пусть иных времён авторитеты
Мутную разводят акварель.
Ваша жизнь насыщенно и сочно –
Маршем – прошагала по земле.
Думали, что строили вы прочно,
И мечтали вы о журавле.
Бились в сердце истинные чувства.
Били рифмы в лоб, наверняка.
Хоть ночами тайны вольнодумства
Выдавала верная рука, –
Называли Родину – Отчизной,
И звучало гордо «Человек».
Жили вы, и вашу правду жизни
В словари вписал двадцатый век.
5. "Поэты"
Когда, ослеплённая светом,
Земная царит круговерть,
Рождаются в мире поэты,
Чтоб песни весёлые петь.
Им выстлана солнцем дорога,
Их ангел несёт на крыле…
Но песен счастливых немного
Я слышал на этой земле.
Когда разрывают планету
Раздоры, война и чума,
Рождаются в мире поэты,
Чтоб мы не сходили с ума.
В их строчках былое сойдётся
С грядущим, но, врезав под дых,
Безумное время смеётся
Над грустными судьбами их.
Сгорают, как свечки, сгорают
Поэты, и, вскинув чело,
Поют и, как будто не знают –
Зачем, для кого, для чего…
Воздав и победам, и бедам,
Лишь Слово – сильнее меча.
И новым затеплится светом
Спасённого мира свеча.
И звёзды сомкнутся над нею,
И пламенем станут огни. –
Чем судьбы поэтов темнее,
Тем ярче сгорают они.
И новые будут рассветы,
И ангела вздрогнет крыло…
Рождаются в мире поэты.
Зачем, для чего, для кого…
6. "О ДРУЗЬЯХ ПОЭТАХ"
Николаю Рубцову
«Пусть не шумят,
А пусть поют поэты
Во все свои земные голоса!»
Николай Рубцов
Они поют. Ты просто неудачно
Встал у окна и искажённый звук,
Несовместимый с пируэтом рук,
Тебя, столь утончённо, озадачил.
Ты вслушайся: как строен унисон,
Как звуки пенья воедино слиты,
Как радостно возбуждены пииты,
Как ладен поэтический канон...
Ошибся ты, втемяшивши пустое,
Ты о поэтах знал не много, брат,
Ведь, если не поют - они молчат,
И не дано твоим друзьям иное...
Ни жаворонок нежный, ни орёл,
Под кров небес взлетающие с песней,
Не скажут о Творце миров чудесней,
Чем тот, кто дар поэта приобрёл...
7. ***
Мне, право слово, совестно порой...
Мне, право слово, совестно порой -
За тех, кто пишет писанины ради.
Что хочет их лирический герой
Сказать потомкам, в душу свою глядя?
В чем цель его словесной лебеды -
Быть может, он когда-нибудь расскажет?
Я рифмоплетством те зову труды.
(Хотя..., и рифма там хромает даже).
Нет, я не Пушкин. Нет... Мои стихи
Вас не пленят его волшебным слогом.
Но в них звучит энергия реки,
И боль души... И честность — перед Богом.
И пламень сердца в них горит большой -
И он зажжет кого-то, может статься...
Наедине с Всевышним и душой
Смешно и глупо рифмами кривляться.
Не для того рождаются стихи:
Из боли, слёз, надежды и молитвы -
Огнём души, энергией реки
Они должны нас вдохновлять на битвы.
Как солнце землю будит поутру -
И блещет мир, в его лучах играя,
Поэзия должна служить добру -
Ведь истинный Поэт — посланник рая...
Нет, он не должен КАЖДОГО ласкать:
Баюкать, усыпляя честь и совесть -
Он должен правды, истины алкать,
Немеркнущей души слагая повесть.
Её одну он должен рассказать …
Свою любовь, тревогу и печали
Ему дано так рифмами связать -
Чтоб рифмы эти музыкой звучали;
О чем молился, чем дышал и жил,
Что чувствовал, что постигал впервые...
В слова и рифмы ДУШУ он вложил!
И оттого они всегда живые...
Ему дано в тревогах бытия
По воле сердца и веленью рока,
Любя и славя милые края,
Глядеть на них с провИденьем пророка.
Среди светил небесных и дорог,
Как метеор летит он одиноко -
Всей беспощадностью клеймить порок,
Имея пыл и мужество пророка.
Я замираю, видя тот полет -
Что недоступен жалкому пигмею,
И тот огонь, что плавит сталь и лед -
Ведь так, как он, летать я не умею...
Пред ним злодей и лицедей дрожал,
Ему в толпе пигмеев одиноко.
Он как орел парит: вольнО, высОко...
Мятежный дух, недремлющее око
И хладный ум — разящий как кинжал.
… Среди путей и сонмища дорог,
Избрав один — недолгий и терновый -
Он так же грустен, так же одинок -
Как и гонимый ветром лист кленовый...
В нём тот же трепет, та же красота;
Очарованье музыки небесной...
Его душа понятна и проста -
И в то же время глубока, как бездна...
Я мысленно веду беседу с ним -
Как со звездой ночной, как с ветром в поле...
За вольный дух, за истину гоним,
Он за Россию кровь святую пролил.
И в мире он безумно одинок -
Придя в края земные лишь однажды...
Ведь он — Поэт! Он мученик — Пророк...
Борец. Мятежник. А не шут бумажный.
8. ***
О чём шумят друзья мои, поэты,
когда на сцене двадцать первый век?
Давно не в моде оды и сонеты,
хотя строфу никто не опроверг.
Уже их мысли, вовсе не протест.
Тусуются и бестолково пляшут.
Они кричат, они руками машут,
они сдают какой-то вечный тест.
Я сам из тех, кто в теме прогрессива,
артхауса и стилей непростых.
Но, чёрт возьми, кто скажет, что красиво
читать скороговоркой под биты?
А как же песни в небе безмятежном,
напевных русских дактилей размах?
Одни ремиксы музыкой небрежной
терзают слух -- такой теперь формат.
И нет мелодии подобной этой:
"Я буду долго гнать велосипед".
Но всё же верю, есть ещё поэты,
Рубцову и Есенину ответ.
9. «Под беломраморным крестом.»
И, славя взлет
Космической ракеты,
Готовясь в ней летать за небеса,
Пусть не шумят,
А пусть поют поэты
Во все свои земные голоса!
(Николай Рубцов)
Под беломраморным крестом
Как прежде петь уже не сможешь
И горло сдавлено плитой,
Ничто тебя не потревожит.
О чем мечтали пацаны,
Войной рожденные подранки,
Расскажут в поле те цветы,
Что рвал для милой на полянке.
О чем шумели до утра,
Неугомонные поэты,
С надрывным криком вороша,
Суть написания сюжета.
И ранний вздох, и тихий плес,
Роса на листьях спозаранку,
И зов есенинских берез,
Как гнал в поля, крутя баранку.
И все, что из души рвалось,
Все что смеялось и рыдало,
В стихах твоих отозвалось,
Как утра светлое начало.
Под беломраморным крестом
Как прежде петь уже не сможешь,
Здесь, в измерении ином,
Никто тебя не потревожит.
10. "О чем шумят поэты?"
«О чем шумят друзья мои, поэты»,
Когда гудит за окнами метель?
О том, что друг их, не узнав ответа,
От злости разломал свою свирель,
Подруги не дождавшись. Летой
Теперь ему прикинется постель…
Наперекор капризной вьюге-музе….
«Уже их мысли силой налились»,
Их друг далёкий в сумрачном союзе,
С отчаянием борется за жизнь,
А здесь стихи с вином переплелись,
И с картами на выпученном пузе.
«Я сам за все, что крепче и полезней»,
Еще вчера все копья изломал,
А ныне я нырну в объятья бездне,
А друг любимый быстро мадригал
На строки эпитафии изрежет
И с пафосом покается у скал.
«С веселым пеньем в небе безмятежном»
Взлетит его удачный некролог,
Я не услышу их во сне безбрежном,
И не скажу: как ты, приятель мог,
Меня отпеть моей кончины прежде,
Мои стихи оставив под залог.
«Пусть не шумят, а пусть поют поэты»
Пусть зависть не коснется лика их,
Пусть только радость топчется по свету,
Провозглашая каждый звонкий стих,
И пусть меня найдут, пока я где-то
С гримасой отверженья не затих…..
-- -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --
Вне конкурса:
Алла Константиновская
Я люблю, когда шумят березы,
Когда листья падают с берез.
Слушаю - и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез.
(с) Н. Рубцов
Березовое
Плачьте, белоствольные берёзы,
Ранними слезами майских гроз,
Вешние испить мне дайте грёзы,
Что скопились в баночках для слёз.
Плачьте, но не стойте у обрыва,
Ствол взметнув ракетой в синеву,
Обозначив точкою отрыва
Место, где я в небо упаду.
Стану легковесной без усилья,
Под лопаткой заскребется боль,
Выдохнув, покой расправит крылья
Где-то там за грешною спиной.
Марш сыграет дождика оркестрик,
Омывая грязь с души больной,
Примет грех её нательный крестик,
Успокоит в ризе аналой.
Пусто отражусь в стеклянных лужах,
Полной загляну к тебе луной,
В опустевших разом близких душах
Встану я гранитной немотой.