Вечно жалеешь тех, кто на нежность скуп.
Любишь таких, кто ножи для тебя припас.
Дуло теплей, чем они, прислонясь к виску, расскажет по-честному, как суждено пропасть.
Ранишься ими, о стены их бьешься лбом. Кричишь им, покуда голос не онемел.
Они называют жестокость свою - "любовь".
Ты смотришь однажды и видишь, что верно - "смерть".
28.06.14