Птицы белые мои…
Улетают, улетают.
Дальше, выше, от земли…
Покидают, покидают.
Размываясь в точку, в круг…
Они тают, они тают.
Что я больше, чем твой первый друг,
Они знают, они знают.
Ты от них глаза свои…
Закрываешь, закрываешь.
От касания моих рук…
Замираешь, замираешь.
От усталости, разлук…
Засыпаешь, засыпаешь.
Что я больше, чем твой первый друг,
Ты не знаешь, ты не знаешь.
июнь 2011