Сытой от одиночества по горло ты не будешь,
Не будешь песни петь в звенящей тишине,
Пройдут часы, недели - и совсем забудешь
Обо мне.
Не проявляя никакого интереса
К моим историям, стихам и мириадам слов
Ты - лишь мельчайшая деталь в пути прогресса
Забудешь, где же сеть, а где - улов.
Попавшись, проведи легонько над чужой щекою,
Пускай тягучий блюз вдали затянет гитарист.
Возьми неровною, дрожащею рукою
Бумаги чистый лист.
Но не находится никак в стихах неровных смысл,
И не поется песня уж в звенящей тишине,
И не забьется в памяти трепещущая мысль
Обо мне.
Стремглав промчавшись, лето уж проходит,
И угадаешь надвигающийся лед.
И, развернувшись, он уже уходит
Еще мгновенье - и действительно уйдет.
Сытым от одиночества по горло он не будет,
Не будет грусть топить в пустом бокала дне,
Пройдут часы, недели - и совсем забудет
О тебе.