Мелькают дни, оставив строчки на листке,
Есть радость творчества, любимая работа,
Но сердце вдруг на миг замрет в тоске,
Как будто ждет далекого кого-то…
Уют, комфорт, давно налажен быт,
И по субботам в доме пахнет пирогами,
Друзья, театр, книги, музыка звучит,
Но иногда так грустно вечерами…
В потоке дней и ежедневной суете
(Жизнь состоялась, скажем между нами),
Внезапно мысли ввысь летят, к мечте,
А по ночам становятся стихами...