Ах, эти серые дожди
решили «штопать» платье лета.
А вздох, летящий из груди,
как прежде, верная примета
какой тропой к себе дойти.
Ромашки «плачут», только сныть
ликует в дождевых каскадах.
Не даст мне серость позабыть
то, что предложено в раскладах,
в скрижалях тетушки-судьбы.
Расскажет ночь, что серебром
прольются дождевые слёзы.
И пригрозит своим перстом
Перун / мне не по чём его угрозы/,
сыта давно уж колдовством…
Вновь недосуг писать с натуры
триптих из звуков, мыслей, слов.
«Пьянит» в ночном дожде датура
/не зря слывёт среди цветов/
магиней /с долей авантюры/…
в прозрачном запахе из сна.
Астрал похож на увертюру –
грустит уставшая луна…
Звезды полярной партитура
в той лунной грусти рождена…
А что же я?.. Вуали серой
коснусь: тончайших нитей звон
однажды станет главной мерой
/и что с того, что это сон?../
Не так страшны дождя химеры,
когда с любовью в унисон
стучат сердца…
29.06.2014