«Убегает дорога вперёд и вперёд,
Уходя от родного порога…»
Прав был дедушка Толкин —
Идём на восход,
А оттуда — подальше немного.
Светлой грустью в альбоме — родные края,
Тёплой памятью греют страницы.
В бесконечное небо стремился и я —
Поглядеть на красоты столицы.
Детский страх неизвестности мысли сковал,
Прошлой жизни сжимая потерей.
Кем я был там? Бежать от себя я устал,
Но в судьбу до последнего верил.
Верил в то, что пылающим сердцем могу
Осветить себе тернии в вечность!
Что кому-то вот так же спастись помогу,
Дай лишь руку, святая беспечность!
Жизнь умело нас лечит, горячих сердец
Остужая пыл юности жадной.
Рушит замки воздушные, топит в свинец,
Режет, колет и бьёт беспощадно.
Никакой благодарности в глупом птенце,
Улетевшем с мечтою из дома.
Всё оставил и бросил, забыл… но в конце
Понял всё, но не мог по-другому.
Он шагал по дороге и песни слагал
О свободе, любви и сомненьях,
То, о чём говорил — не всегда понимал,
Лишь в скупые минуты забвенья.
Каждый хочет найти свой особенный путь,
Что судьбою ему предназначен.
Не найти, так привыкнуть и тяжко вздохнуть,
Значит шутка судьбы — не иначе.
Но однажды очнусь, в свой, назначенный срок,
Встретит солнце меня у порога,
И отправлюсь домой, далеко на восток,
Чтоб ступить на другую дорогу.
Июль 2011.