Тебе не нравится, когда иду по улице с гитарой.
Ты говоришь, что я не ем, но я не тощий, я - поджарый.
Ты говоришь, что те стихи, что я пишу во тьме забвенья
Полны безрадостной тоски и портят сразу настроенье.
Терзает душу мою страсть, мой разум спит за облаками,
Духовной пищи жажду всласть, но стол ты кроешь пирожками.
Ах, кто же мне тебя послал, сыграть решил моей судьбою,
Ведь я - без башни, музыкант, а ты - в хозяйстве с головою.
Тебе я о святой любви, а ты смущённо прячешь взоры,
А после - слушаешь, как я с гитарой развожу миноры.
Но по утрам вхожу домой, едва ли помня, кто я, что я...
А ты одна тихонько спишь, стола коснувшись головою.
И вот будильник прозвенел, ты вздрагиваешь, просыпаясь.
Глядишь с улыбкой на меня, а я стою, слегка качаясь.
Заботливо ведешь в кровать, целуешь нежно перед сном,
А я прощения прошу и чувствую себя ослом.
Ты тихо шепчешь, что простишь и что тебе пора бежать —
Сезон посадок начался и надо маме помогать.
А я пишу тебе стихи о тёмной глубине зеркал...
И втайне кланяюсь творцу за то, что мне Тебя послал.