Распоров многоточья на точки,
ты приходишь в себя понемногу,
что-то точно в себе обесточив,
подбирая июль у порога,
ворох старых молчаний и реплик,
так похожих на фантики-фанты.
Переходишь словесные реки
или вброд, или веруя в фатум.
Не проси, не терзайся вопросом,
где иголка, застрявшая в сене.
Пристрели эту вечную осень,
что в тебе, как заноза, засела.
Разложи аккуратно по полкам
беспокойства, бессонницы, страхи.
И встречай свой июлевый полдень,
разодетый в цветную рубаху.
И опять обнажённые строчки
затрепещут от тёплых касаний
в недостроенных замках песочных
тех стихов, что ему написала…