Ты мне приснилась сегодня в полчище фонарей.
Глядела смешно и пьяно, шептала: "Пей
За последние реки, за вечный сезон дождей,
За открытые раны близких тебе людей".
И смеялась украдкой, и кутала крик в пальто,
И стояла над морем, с сердцем, как решето,
Аккуратно курила, огнем подводя итог:
"Я стою у обрыва, и где ты, хваленый Бог?"
Ну а он, вероятно, глядел на тебя в ответ
И смеялся в усы: "Учудила: меня же нет,
Столько раз ты искала у Сартра - и вот, привет,
Вот он я, тебе счастья отсыпать, а, может, бед?"
Ты молчала и думала. Думала ни о чем.
Бог с усмешкой парил над тонким твоим плечом.
Знаешь, крошка, а дело ведь просто в чем:
И ни дьявол, ни бог - сама себе палачом.
Ты сегодня мне снилась с темной траншеей век.
Я скучала и думала: "Милый мой человек,
Возвращайся домой по течению южных рек.
Возвращайся домой. Через час. Через ночь. Через век".