Иосифу Бродскому
Мои бренные кости, моя русская стать…
На Васильевский остров прихожу умирать.
Острова проплывают вереницей чудной,
Мысль канючит простая: что же будет со мной?
Всё, что было когда-то - было на островах.
Где мы бегали рядом, там помята трава.
Я на острове птица: попугай, воробей -
Как хотелось присниться на рассвете тебе.
Без хулы, без истерик – только остров и ты -
Помнишь, как мы хотели походить на святых?
Умираю всегда я, если в Санкт-Петербург
Иногда залетаю. Заколдованный круг
Мне представить сегодня трудно даже на миг:
Вдруг закончатся сходни в наш затерянный мир.
_________________________________________________
Художник Александр Разбейков