Обида наша - тот суперфосфат,
Который зеленит стихов листочки,
Жирнит в тройные восклицанья точки,
А из чернил творит такой асфальт,
В который автор легковесной строчки
Готов врага любого закатать.
Глубокой вспашке поля под стихи
Всегда подспорьем служит плуг молчанья,
Тяжёлого полночного рычанья,
Рождающего бури всех стихий
В душе творца той легковесной строчки,
Вокруг которой вьются мухи-точки.
Талант врождённый к точному письму -
Та борона, что превращает пашню
В красивый ровный, словно день вчерашний,
Зажатый окантовкою в тесьму
Прямоугольник пасторальной нивы
С прямым пробором в тон Пегаса гривы.
На этом поле, вспаханном и ровном
Суперфосфат раскидывай и зёрна
Идей, созревших в прошлые года.
Потоки слёз читательниц - вода,
Живительная зиждущая сила
Стихов прекрасных, лёгких и красивых.
Папка 6-7 - стихотворение - 29