Читаю письма давних лет - каким-то чудом сохранились,
как в затонувшем корабле журнал под толстым слоем ила.
Что ни письмо, то от друзей, которых жизнь так раскидала,
как часто вырезки газет в томах потёртых нами Даля.
Вот штамп на марке - Ленинград, а это значит пишет Венька,
что Ленинграду очень рад, назвав Одессу деревенькой.
Ну и гадёныш! - я кричу,- приедешь - спустим по Потёмке -
нам это, Венька, по плечу, коль в голове твоей потёмки!
А вот как-будто Армавир - летает Вовка там курсантом -
всего училища кумир и всех девчонок славных Сальска.
Под ним из Крыма нахожу три письмеца от друга Витьки,
в которых пишет - я служу, а служба это не повидло.
И все в Одессу, а потом пошли чуть реже в Забайкалье,
куда забросило лото распределения за пайкой.
Эх, были ж, были ж времена, куда мы только не писали,
как были с нами знамена, что мы по урнам не бросали!
Теперь всё в майлах, шрифт один без клякс и наших закорючек,
открыл нам лампу Аладдин да в ней от роз одни колючки.
Но что поделать - это жизнь, в её бесстрастном обновленьи,
в котором мамины коржи, как писем ласточки, - явленье.
29.06.2014