На антиквара старой полке,
В объятьях сонных тишины,
Лежат не вещи, а осколки -
От необъявленной войны.
На них потертости и пятна,
И дымки трещин фимиам -
Как знак того,
что нет обратной
Дороги - прошлым временам.
Здесь не ведется разговоров,
Досужих, праздных никогда.
Не пробегают репортеров
И посетителей стада.
У жизни древние законы -
Тускнеют радость и печаль.
Лежат монеты и иконы.
Лучится гранями хрусталь.
И будто ждут,
как прежде ждали,
Что день особенный придет.
И все предметы, как детали,
В одну картину соберет.
Пройдут потертости и пятна.
Растают трещины, как дым.
И станет прошлое понятным,
А настоящее - простым.
И вопреки земным законам -
Замедлит время бег минут...
Когда, походкою знакомой,
Владельцы прежние войдут.
И проявляясь - станет резче -
Узор фарфора и икон.
Ну а пока, на полках, вещи -
Лежат - осколками времен...