Когда был молод я, когда цвели цветы,
Когда в душе сияло только солнце.
Я не писал стихов, я не грустил
А плакал я лишь только понарошку.
Я просто шёл по улице и пел,
Нет не из горла, это сердце пело.
Я обнимал деревья, не потел...
Я диким был - поэтому счастливым!
Еду я ел руками из ведра,
Я мог ходить нагим по огороду,
Я спал лишь только изредка храпя,
А мыслил я, как истинно хотелось Богу.
И вот подрос я, вроде поумнел,
Стихи пишу, читаю междустрочья,
Я стал серьёзнее, ведь я не прост теперь,
Понять могу чужие многоточия...
Но в жизни грусть откуда-то взялась,
Познал я что такое страх, тревога...
И голым не комфортно мне всегда:-
"Не чинно так ходить по огороду"!
Я мыслить стал, судить людей вокруг,
Я научился сильно обижаться.
Я завожу друзей, а не подруг...
И искренне могу лишь только улыбаться.
Мне кажется что это лишь пустяк,
Что это всё как будто не со мною.
Но не бывает так чтобы пустяк,
Лишил меня блаженного покоя..
И я пишу, строчу свои стихи,
Я так пытаюсь в этом разобраться...
Я к Богу путь ищу через мольбы,
Путь к доброте, любви и к постоянству.
30.06.14.