статья, ага.)
Как Блока заипали фонарём!.. И Пушкина его же бедной кружкой,
Борис Пастернака - февралём, свечой, приправленной своей мочой,
Что льётся и струится - ни о чём, да, в общем-то, не стоит и полушки.
Гомера заипали - ужоснах, особенно, Итаку, Илиаду,
Уже и Одиссей ипёт во снах, но я не Пенелопа, мне не надо.
Кто для себя местечко не нашёл, уютно поселился на обломках,
Надёргает цитат - и хорошо, и будет что почитывать потомкам.
Да нужен ли им будет этот пшик? У них другой язык, дедлайны, клипы.
Одно лишь привлечёт в тебе, мужик - слова живые, модер что запикал.
И всех несёт подобие игры, в которой можно долго буквы юзать,
В поэзию летят, как комары - все члены многочисленных союзов.
Я не хочу читать про «бытиё», потоки журналистских обозрений,
Где каждый заложил имхо своё, но мало драйва, нерва, больше хрени.
Одна блестит испарина на лбу, попытка упражняться рифмой в столбик.
Но, автор, не раскатывай губу, ты в матрице сидишь, как будто в колбе.
Ах, только снится-снится нам покой? Не нужен отсосайт литературе.
Она не для того, чтоб ты легко бренчал алаверды клавиатурой.
Поэзия твоя, раз речь о ней - всё то, что ты внутри переработал,
А это же не ловля окуней, лососи все разобраны, ну что ты…
И даже не зависимость от слов, о чём упоминал когда-то Бродский.
Он прав, конечно - то, что от основ, от звука, как наркотика - притянет.
Но есть и слишком маленький улов, а хуже там, где money, money, money…
Я думаю, зависимость от снов, иллюзий, параллельности миров,
Где автор свил гнездо, построил кров, но если бы не вёл себя по-скотски.
А слово, как пароль, чтоб в ту страну проник быстрей, чем тот, кто не владеет.
Но можно проще сделать пацану: курнуть, само собой, и сразу – где я?
А заодно, поляну всем накрыть, привлечь таких же комаров, что на халяву
Готовы проявить поддержку, прыть - и ты опять скатился в яму яви.
Но что ответишь ты Ему, пейсатель, что? Что ты жонглировал словами, каламбуря?
Вот так, к примеру: конь придёт в пальто, а снимет – на лицо вам кал и буря.
Слова дробить не трудно, слыша звук, играться в них, как в сладостном угаре,
И ловкость у кружка умелых рук, и это не мошенство, знаешь, парень…
Конец постмодернизма? Что за спор? Нам гугл в помощь, прелести вай-фая.
Вот почему он жив и до сих пор. Ребята, я уже окуеваю.