Придёт под утро почтальон,
Из сумки вынет всё:
Письмо, газеты и батон,
И гибкое лассо.
Спрошу: "Откуда всё? Мой друг
Сейчас в другой стране,
И мучает его недуг,
Пришедший на войне.
Письмо, газету и батон
Я, так и быть, приму."
Но мне лассо протянет он.
И я спрошу: "Кому?"
"Читайте, дамочка, письмо", -
Мне скажет почтальон, -
"Зачем ложИте на трюмо,
Вы всё прочтёте в нём".
А там, среди бегущих строк -
- Мне почерк не знаком, -
Указан мне приезда срок,
Священный, как закон.
Куда же ехать мне, куда?
Есть на конверте "Часть",
Где ждёт меня моя беда,
Считая день и час.
Вернулся старый почтальон,
И, руку протянув,
Забрал назад он свой батон,
И вновь ушёл, вздохнув.
Куда же друга занесло?
Зачем мне там лассо?
Письмо же смотрит мне в лицо,
Простое письмецо.
02.07.2014.15:20.