Порвалось небо. Дождём клокочет
вторые сутки без перерыва.
Оно, как будто, на Землю хочет
излить всю душу на грани срыва.
Небесный купол сдержать не в силах
давящих снизу потоков лжи –
елей церковный чадит в кадилах,
а в тайнах мыслей кишат ужи.
И плачет небо. Оно стремится
очистить Землю от суеты,
промыть, как стёкла, сердца и лица,
но те одеты, увы, в зонты.
По тротуарам бегут потоки,
в кипящих лужах встречаясь хмуро,
а в тёмном небе уж бродят токи,
готовя стрелы (но не Амура!)
Хохочет ветер, гоняя тучи,
кружится в листьях, танцуя твист,
ломает ветви, бросает в кучи –
ему без разницы, он – артист.
Гневится Небо. Уже грохочет,
швыряя молнии от надрыва,
и боль досады дождём клокочет
вторые сутки, без перерыва.
Устало Небо…