День хмур… И тикают часы
Лишь понукаемы привычкой.
Из точек утренней росы
Пьют осы. Спам гнездится в «личке».
Неспешно крутит фуэте
Прохладный ветерок понурый –
В кромешной гладкой высоте.
Включу ТВ. Прет-о-порте…
Не нужно… Дальше… На «Культуру»…
Тут Чацкий – злом уничижён –
Кричит: карету мне, карету!
Хочу немедля в Лиссабон!
Не откажусь и от Толедо…
А, впрочем, можно в Фамагусту!
Не знаю, прав ли в этом он…
Переключаю… пусто… пусто…
А вот и дерзкий Колобок –
Пример отважного скитальца.
(Он по-английски – просто «ок»,
Вот – демонстрирую на пальцах…)
Так день бредёт. А мне твердят,
Что ты вне зоны. СМС-ки
Идут куда-то наугад…
Заходит дождь в громах и блеске…
Что будет дальше – не узнать…
А можно лишь «pourquoi pas`ть».
И, забывая про свои – пока грядущие могилы,
Мы мчим вперёд что было силы.
Вперёд и вверх! Летим! Летим мы!
Но шар земной, летящий мимо,
Нас не желает отпускать…