Чернила. Клякса на бумаге.
Лицо измазано в помаде.
Лист за листом , летит в ведро,
Весит намокшее пальто.
Взор устремлён в немую даль
Ложится на лицо, печаль...
Кривые строчки от испуга ,
Уже не смотрят друг на друга.
Дрожит рука , писать устала,
Слова которых не хватало
Вам — не отправлю я , письма!
При встречи всё скажу сама.
Картинка из интернета.
Спасибо автору.